夜幕如薄纱覆住灯影之城的肩头，一纸新令让夜里禁用免费电影，屏幕改为付费才露脸。窗棂边的人们低语，缝隙中滑落的光成了夜的慰藉。霓虹仍在，却把海报换成价格与时长，记忆中的银幕像退色旗帜，引风缓缓褪去。
巡逻车灯在街道上敲扣夜的心跳，投影门被封，滴答的放映声被迫沉默。有人在天井、屋顶和旧箱体之间搭起暗影院，光影在墙面跳跃，仿佛泉水被截断。城角的老人说，光不会全部消失，只会躲起来，等待时机再度明亮。
老放映师守着破旧的机芯，胶片卷起又放下，屏幕上浮现的不只是故事，还有疲惫的夜。孩子贴耳砖缝，听见鼓点与对白；他们看不清光斑，却记得光的气味。免费影像成了传说，被收在抽屉里，仍在门口的灯影间回响。
商店牌匾只剩数字，周边的广告换成票务的格子。却有一群人把秘密镜头藏进口袋，把灯泡画成一条不被允许的线，继续把故事传到另一处。夜里窄巷里的人借音乐对话，讨论角色的动机，分辨光源与阴影的真实。
禁令像一扇无声之门，拦住了直达的入口，却也让灵魂学会用其他感官理解光与声。有人把声音收集成册，放在墙角的小桌上，供路人借阅；有人在天台点灯，照出纸页上写就的场景，默记夜里麦克风跳动的心。
灯影之城仍在呼吸，光线不肯完全沉没。夜晚因此安静，却催生了另一种光路。被截断的画面在心里重组，成了城市的记忆与底线。谁能说清黑夜是否因此更深？也许答案藏在风起时薄薄的光痕里，像一行不肯熄灭的诗。
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